Смерть поэта.

Посвящается А.С. Пушкину.

Поэты не рождаются случайно,
Они приходят к нам из темноты.
Их жизнь окружена глубокой тайной,
Хотя они открыты и просты.
(Игорь Тальков)

Погиб поэт. Теперь его стихами
Весь мир пленён, они – бесценный дар.
Он больше сотни лет живёт под Небесами;
С тех пор, как в спину получил удар.

Друзья, враги – смешались воедино
И не кому руки ему подать.
Поэт ты или царь – пред смертью все едины.
Дуэль. Иль стать убийцей, иль замертво упасть?!

Что хуже смерти? – Только лишь бесчестье,
А мёртвые не имут и стыда.
А честь семьи – уж это дело чести
И отступать не стоит никуда!

Поэт убит. Спокоен лик убийцы,
Который злодеянье совершил.
- Он выписан был к нам из-за границы
И от души он свет повеселил.

А свет? Что свет?! Не свет он в самом деле, -
Он сер и тёмен, как ночная мгла.
И пусть погиб поэт и нет уж жизни в теле, -
Душа его в стихах, она не умерла.

Навечно тем любезен он народу,
Что воспитал чистейшие умы,
В жестокий век восславил он свободу
И не просил за это похвалы.

Любите Пушкина, друзья! В заветной лире
Он воспевал простую нашу жизнь.
Нет копий у него, один он в этом мире…
И дух его средь нас пусть продолжает жить!

Апрель 1999